Сорок дней

[society-optimist]

Название:Сорок дней
Автор: Lirenna
Жанр: POV Маес Хьюз, немного ангста (а куда ж уже без него?)), чуть-чуть юмора (я бы даже сказала иронии)Рейтинг: PG-13
Статус: Не закончен
Дисклеймер: От прав на все, кроме своих бредовых мыслей, отказываюсь.
Размещение: Только с моего разрешения и с указанием авторства.
От автора: В общем я несколько дополнила свою микроскопичную часть))
С нетерпением жду ваших комментариев=))


На улице непроглядная темень, а поэтому установленные здесь фонари очень даже кстати.
Итак, судя по большому количеству деревьев, нахожусь я, похоже, в лесу.
Ага, с фонарями. И телефонной будкой.
Значит, остается парк. Тем более, вряд ли среди вековечных гигантов я найду такие аккуратно подстриженные кустики.
Вообще, полным кретинизмом никогда не страдал, поэтому не совсем ясно, отчего вдруг «зеленый дом» со всеми благами цивилизации изначально не показался полным бредом. Мда… Все-таки окончательно заработался.
Интересно.
При мысли о работе что-то словно всколыхнулось. Я бы даже сказал, заскреблось. Какое-то на редкость мерзопакостное чувство.
Странным было еще и то, что я весьма отдаленно представлял, как здесь очутился и что конкретно я тут забыл.
Ну что ж, это совсем не сложно выяснить.
Подойдя к телефонной будке, я остановился, как вкопанный. Надо же!
Труп. Самый что ни на есть.
Я уже давно работаю в следственном отделе и за годы службы чего только не навидался.
Подумаешь, труп с одной дыркой в груди!
Да, наверно, в другой ситуации я бы сам так сказал, но сейчас… не могу! Потому что элементарно потерял дар речи.
Труп с одной дыркой в груди.
Мужчина средних лет.
Темные волосы.
Военная форма.
В стороне лежат разбитые очки.
Рядом с ними – фотография молодой женщины с маленькой девочкой и…
Мной.


* * * *


Нет такого… быть не может!
Или… может?
Да нет, точно не может!
Хотя… кто его знает?
Уже добрых полчаса я сидел на земле и вслух спорил сам с собой.
Наверно, это кто-то другой.
Я осмотрел труп в шестой раз. Нет, определенно это я.
Полнейший маразм…
Как это я могу находиться в двух местах одновременно (в качестве будущего пациента «желтого дома» и залитого кровью трупа)? Не мог же я раздвоиться!
Неожиданно мне показалось, что в последней абсолютно безумной фразе как раз таки есть рациональное зерно. Надо было только понять где именно…
На глаза попалась чуть помятая фотография. Два самых дорогих человека доверчиво улыбались мне с блестящей поверхности. Почему-то глядя на них, я опять почувствовал нечто труднообъяснимое. Я протянул ладонь к трем счастливым лицам…
Оп…
Ни фига себе!!!
Легкое, едва заметное покалывание, и… рука с легкостью прошла сквозь фотографию!
Я с каким-то недоумевающим ужасом уставился на свои ладони.
Сразу же пришлось отмести мое робкое предположение насчет того, что это всего лишь дурацкий сон. Я еще с детства знал, как избавиться от кошмаров – достаточно посмотреть на свои руки, как тут же просыпаешься. Почему-то это всегда срабатывало. Но не сейчас. Жаль…
Что ж придется взглянуть правде в глаза. Есть только одно разумное объяснение. Ха… Разумное!..
Я умер.
Умер…
Умер?
Нет…
Нет!
Я не просто умер. Меня убили…
Мне надо вспомнить, как это было.
Но память молчала.
Я сделал видимое усилие над собой. Но сознание натолкнулось на черную непроницаемую стену безмолвия. Черную… Это мне что-то напомнило…


Темнота. В мозгу гаснет омерзительная ухмылка этого чудовища с лицом моей любимой. Душа с криком отчаяния проваливается в черную вечность, в конце которой Врата. На них выгравированы странные, но почему-то отдаленно знакомые символы. Двери, скрипя, медленно открываются, из них вытягиваются чьи-то руки. Тянутся… Тянутся… Ко мне…А за ними безликая орда недопокойников, огромное нечто, похожее на Око – такая четкая ассоциация с Чистилищем…

Я с трудом пришел в себя. Такое чувство как будто снова там побывал у этих Врат. Бррр… Меня аж передернуло от животного страха и омерзения.
Да, я действительно мертв. Сейчас осознание этого было уже не таким болезненным, как всего пару секунд назад. Меня уже больше не удивляло, что я всего лишь призрак, а рядом лежу…тоже я, точнее мое тело. Одни вопросы, словно потеряли смысл и исчезли, уступив место другим. Почему я все еще здесь? Почему я почти ничего не помню? И что за теми Вратами? Отчего-то казалось, что если я отвечу на последний вопрос, то все встанет на свои места. Но воспоминания больше не приходили. Пока.


* * * *

Я просидел в полном отупении еще не менее часа, прежде чем услышал чьи-то голоса.
Видимо кто-то из штаба заинтересовался, где ж таки моя светлость пропадает уже битый час.
Какой-то человек в мундире с воплем: «Вот он!» подбежал ко мне, в смысле к тому, что от меня осталось. Уже через каких-то минут пятнадцать-двадцать здесь было не протолкнуться. Народу-у… Как будто здесь обнаружен не мой труп, а самого Бредли. Да, кстати о птицах, он определенно был замешан во всей этой грязи, из-за которой меня и пришли. Однако… Оказывается, находясь в призрачном состоянии, необыкновенно быстро привыкаешь к мысли, что для других тебя уже нет.
Есть еще одна особенность – также быстро я начинаю забывать свое прошлое. Например, я уже с трудом помню причину, по которой меня убили.
В сантиметре от меня стоял какой-то парень, не обращая на меня ровным счетом никакого внимания. Я на всякий случай осторожно помахал перед его носом рукой. Никакой реакции.
- Может, все-таки сообщить полковнику Мустангу об этом? – неожиданно спросил этот самый парень, в упор глядя сквозь меня. Я вздрогнул от знакомого имени, - А, Брайан? Говорят, они друзьями были…
Брайан - крепкий седеющий мужчина неопределенного возраста – недовольно покосился на своего не слишком уверенно бормочущего собеседника.
- Тебе-то какое дело? – резковато отозвался он и отвернулся, - Сам разберется. Небось, ему первому, после Главного, и доложили. Иди лучше оцепи будку.
«Два самых дорогих человека», да?
А как же ты?
Рой…